notes

Ecrasée par la nuit vénitienne, berceau d’humanité, Galeswinthe errait dans les rues. Solitaire et épuisée, elle suivait le peu d’énergie naturelle qu’elle pouvait sentir dans cette jungle urbaine. Son pas lourd et irrégulier donnait à sa démarche l’allure des mourants : ceux condamnés par la fatalité. Même l’air, élément essentiel à la machinerie de la vie, semblait remplir ses poumons d’une substance sirupeuse. L’oxygène était un marécage d’infamie, un piège aux tourbes de perfidie. Qu’il était étrange de se sentir dépérir alors même que les chaumières nous irradient de leurs lumières familières. Des rayons provenant de foyers aux brasiers réconfortants, ceux qui guérissent les maux et abreuvent l’être des tumultes de la passion.

Les créatures qui vivent aujourd’hui de l’autre côté du monde ont-elles connu ces maux ? L’allemande avait entendu les histoires contées par les lycaons. Des légendes de mort et d’infamie, des récits dans lesquels seul le déclin anime les mots. Autrefois, les meutes étaient nombreuses, se répartissant sur une grande partie de ce qui est aujourd’hui l’Europe. Elles étaient puissantes, craintes autant par les hommes que par les créatures peuplant le monde magique. Chaque mention de leur nom faisait trembler les villages. Leurs cris résonnaient dans l’horizon et semblaient appeler les dieux eux-mêmes à les rejoindre. Leurs chasses convoquaient les esprits de la rage, des démons qui se perdaient dans les reflets sélénites de leurs crocs. Ils étaient rapides, forts, magnifiques. De vraies forces de la nature. A leur tête, il y avait un carnassier dont le pelage se distinguait de celui des autres. Son étoffe était semblable aux reflets de mille talismans, des ornements perdus à jamais dans les tréfonds du Rhin. Ils appelaient la convoitise et toisaient le monde de l’or qui magnifiait leur incarnation. Des chimères de l’impossible. Des êtres sublimes ayant disparu dans la dégénérescence du monde.

Même si Venise n’était pas un modèle d’urbanisme, pas de grandes tours aux jointures de ferraille, la seule présence des hommes lui conférait une aura néfaste. Galeswinthe avait hâte de trouver un endroit aux leylines pures dans ce dédale de misère. Il faudrait certes faire attention à ne pas empiéter sur les territoires appartenant aux quatre familles du Conseil, mais une fois cela fait il lui serait beaucoup plus aisé de se mouvoir dans la cité. Cela a déjà été dit mais, une sorcière sans territoire est une sorcière qui se précipite vers la mort. Jamais elle n’aurait quitté la forêt noire de son plein gré. C’était une nécessité.

Alors que la nuit ne lui offrait rien de plus qu’une lente agonie, elle senti quelque chose percer la pénombre. C’était étrange, familier et désordonné. Le genre de chose qui aliène jusqu’aux souches rêches de nos sens. Les silhouettes de la folie se reflétaient dans l’horizon, essayant de guider Galeswinthe vers les sources de la vie. Que diable arrivait-il ? Elle accéléra le pas, tentant de les rattraper. Elles murmuraient tant de choses, appartenant aux esprits d’une multiplicité. Des ressentis si différents et se rejoignant pourtant tous dans les abysses du délire. Elle voulait les entendre, comprendre ce qu’ils avaient à lui dire. Sentir leur dialecte interdit injecter ses veines des mots de la renaissance. Elle courrait à présent, ignorant ses muscles en lambeaux et son coeur en charpie. On aurait dit un addict cherchant sa dose, mais la réalité était plus sordide : une créature naturelle s’accrochant à la vie. Voilà ce qu’elle était. Puis, soudain, son corps heurta quelque chose. Une masse de chair vêtue d’un costume noir et blanc. C’était un colosse, un être semblable aux homoncules d’obsidienne qu’elle avait aperçu lors de son arrivée.

« Carte d’identité mademoiselle. »

… étrange. De quoi pouvait-il bien parler ? Ses lèvres de feu avaient pourtant bien prononcé des mots mais elle n’en comprenait pas le sens. Individuellement, leur définition était claire. Mais, ensembles, ils faisaient référence à un concept qui lui échappait.

« C’est quoi ton âge. »

Visiblement agacé par le silence de l’allemande, l’homoncule d’ébène avait adopté un ton plus ferme. Pourquoi lui barrait-il le passage ? Pourquoi son âge avait-il de l’importance ? Elle pouvait sentir la folie émaner de la porte qu’il semblait garder. Devait-il protéger une sorte de rituel dans lequel seuls les mages les plus expérimentés étaient conviés ? Les coutumes vénitiennes étaient décidément bien étranges.

« Environ cinq siècles. »

L’homme éclata de rire, sa voix de baryton éclipsant les sons provenant du rituel. Qu’avait-elle bien pu dire ? Trouvait-il que cinq siècles était un âge dérisoire ? Pourtant, peu de mages avaient atteint une forme d’immortalité. La longévité était d’ailleurs la source de nombreuses recherches menées par les incapables de la Tour de l’Horloge. Galeswinthe devait être dans le haut du panier des vieux mages, si on pouvait toujours la ranger dans cette catégorie. Alors pourquoi riait-il aux éclats ?

« T’es une rigolote toi hein ? »

La sorcière plissa légèrement les yeux.

« …Pas vraiment non. »

Il y eu un silence de mort entre les deux énergumènes. Du genre qui débouche sur un massacre. Mais, brisant la tension d’un simple pas de côté, l’homoncule de charbon lui fit signe de passer. Pas de bataille, pas de duel, juste un geste simple accompagné d’un :

« Allez entre, amuse toi bien. »

D’abord décontenancée, elle saisit finalement l’occasion et s’engouffra dans la porte aux dorures ferreuses. Elle garda néanmoins le contact visuel avec l’homoncule alors que le bruit des basses s’intensifiait dans son dos. Elle ne comprenait vraiment pas ce qui venait de se passer.

Bientôt, c’est une véritable fracture sonore qui fit vrombir ses tympans. Le tempo était effréné, saccadé et frénétique. Des voix aux dialectes incompréhensibles chantaient par dessus, tentant de rattraper le rythme mais s’effaçant dans les tremblements du son. Soluble, la folie semblait s’être dissoute dans un bain de déraison. Les corps s’emmêlaient dans cet antre du vice, exaltés par la musique. Ils perdaient leur esprit, leur être, et adoraient ça.

Ce chaos rappelait à Galeswinthe les rituels de ses sœurs, l’héritage d’une sorcellerie maintenant oubliée. On aurait dit les transes des bacchanales d’autrefois, où les corps, soumis aux désirs de la liqueur, s’écorchaient dans la démesure. Des cérémonies dans lesquelles seule l’extase comptait vraiment. Que cherchaient-ils à faire dans ce temple de folie ? Souhaitaient-ils communiquer avec les esprits de la nature ?

S’imprégnant de la frénésie ambiante, des têtes qui s’acharnaient dans l’air, des baisers qui s’échangeaient, des yeux qui se révulsaient, Galeswinthe se sentait en vie. Elle comprenait le langage de la folie, tout était limpide pour elle. Les murmures n’étaient plus, les manifestations du monde hurlaient à présent. Elles criaient à la sorcière de chanter, de transcender sa condition, de fondre sa voie dans la musique et de créer de merveilleuses illusion. Alors, fermant les yeux et entrouvrant l’antre de ses lèvres, Galeswinthe laissa échapper une note stridente et mélodieuse. Une voyelle tenace et magnifique. Et même si les corps alentours dévisageaient cette folle qui ruinait le moment, l’atmosphère commença à changer. La réalité se laissait charmer par la sorcellerie, par cet art jugé archaïque. Elle puisait dans des forces nouvelles, étrangères à sa Germanie natale. Le sol semblait se fondre en un magma de rats et de viscères alors que les câbles des enceintes se changeaient en vipères. Ils étaient tous trop drogués pour s’en rendre compte mais le savoir des Walpurgis se répandait sur les terres italiennes. Néanmoins, Galeswinthe s’arrêta nette, mettant un terme à la métamorphose qui était en train de prendre place. Elle se sentait mise à nue, l’âme espionnées par les muses de la rétribution.

Deux yeux spiralés la fixaient, scrutant le lettrage d’un nom n’appartenant plus à notre époque.