On l’avait sûrement appelé ainsi (liàng 亮 = lumineux) parce qu’il aurait dû naître comme l’un des rayons du soleil. Liang, on lui avait donné un cœur d’enfant qui n’était pas assez grand pour contenir tous les maux de la terre. Ersatz d’un rêve de créer la forme de vie parfaite, l’homonculus était devenu l'œuvre d’une vie pour laquelle son créateur avait tout sacrifié : sa famille, ses amis, son bonheur, son existence toute entière.

Mais Liang, il n’était devenu ni un dieu, ni un roi; mais seulement l’affre de son maître, stigmate indélébile de son échec.

Pour le peu qu’il les avait observé, il les avait toujours enviés. Ces sourires sincères et les rires qui s’écrasaient sur ses tympans comme une pluie diluvienne. C’était trop étranger pour lui. La curiosité, les ambitions et les passions effrénées. Soldat de peu de causes, vagabond aux rares intérêts, il avait le cœur malade, nécrosé par l’indifférence implantée aux racines même de son existence. Liang, il ne pouvait que prétendre comme il avait appris à le faire avec son nouveau maître. Mascarade à l’arrière goût amer, il comprenait la notion de plaire et de satisfaire mais ne le faisait que s’il y avait un bénéfice à gagner; logique presque animale, primaire au sens pur, Liang n’est investi d’un quelconque but que s’il y avait à remporter quelque chose de bénéfique pour lui.

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